От дачных мест идёт дорога,
По сторонам её два мира:
В одном всё планово и строго,
В другом - всё будто для сортира.
Идёт дорога с дачных мест,
По сторонам её два мира:
Один застроен, но окрест
Не сыщешь общего сортира.
А потому бежишь в кусты,
Коих хватает вдоль дороги;
И отрываешься в них ты,
Моча росою свои ноги.
Пусть кто-то скажет – не росой!
И усмехнусь тогда, бесстыжий:
Хоть ссыте мне в глаза мочой,
А мне - роса! Бог, я не рыжий.
Комментарии