***
Мой дух вечерний бредил о котлете,
Но перед сном я на диету сел...

Всю ночь я находился на диете,
А пробудившись от души поел!

***

Перед борщом я выпиваю рюмку,
Послав пищеварению привет!
И мыслю поэтическую думку,
Стремясь возвысить будничный обед!


***

Прижился в нежности печали,
Коплю космическую пыль,
Варю сам каши и супы…
И жду, когда душа отчалит
Вдоль звёздной прописи тропы...



Кулинарный монолог внука Феди

- из цикла сти-шутки для Феди -

Ненавижу колбасу,
Не хочу котлеты!
Требую —  сварите суп
Из моей конфеты!

Просвещенье в дом несу —
Создаём конфетный суп!

***

Кухня – моя мастерская!
Ножом извлекаю из
чрева каравая мякиш, а затем
выращиваю хлебные крошки.
Движением свободных рук
сбивая их в стаи на поверхности
стола, который незаметно для
пресытившегося глаза переходит
в бесконечность обитаемого
пространства, где закадычные
гурманы соперничают в активности
аппетита. Тикающее оперенье часов
из окна кухни будит летающие
заросли весны аккомпанементом
позирования. Мои часы гоняют
на велосипеде за мальчишками,
которые прячутся в трущобах осени,
стреляют из рогаток в соперников
неба и ломают крылья о звезды.
Ощущаю – во мне поселился ангел.
Такой крупнокрылый, сучит по
просторам души, пытаясь нащупать
взлетную полосу. Но так мало места
для взлета внутри одного отдельно
взятого поэта. И даже мало места
для ангела вместе с тобой, когда
ты приближаешься на расстояние
любви в промежуток поцелуя. И даже
вместе с теми, кто был раньше до тебя
в круговороте объятий. Бедный мой ангел,
угомонись! Загляни на глубину линии жизни
моей ладони, где добрый хозяин, затупив ножи,
собрал запасы хлебных крошек.
Кушай, мой ангел, будь ручным.
Ты лучше меня знаешь –
рабство внутреннее состояние
свободного гражданина. И нам
незачем слушать чернильных
героев и выдавливать из себя
по капле раба. Мы уже знаем, что
с последней каплей из тела
уходит человек!


ЗА БУТЫЛКОЙ ВИНА

Патологоанатом Виктор Шумеев третий час сидит в ресторане, заказывая через каждые полчаса бутылку вина, и пьёт стакан за стаканом.
– Какой ужас! – когда заканчивается вино и официант обновляет выпивку, возмущается вслух Шумеев.
– И в чём дело? – после пятой бутылки спросил равнодушный официант.
– Сегодня я вскрывал убитого бандита, а у него в груди, не поверишь, -
небо в звёздах, – выкрикнул патологоанатом.
– Ну и что?– всё так же равнодушен официант. – Мало ли что случается в жизни пацанов.
– А вдруг это Иисус Христос?!– заплакал горько патологоанатом.
– Не преувеличивайте, Виктор Михайлович.
– А вдруг?