В родниковой северной глуши
Журавли летят неровным клином,
Оставляя за собой в тиши
Свет небесных блёклых палантинов,
Над вольготной россыпью полей,
Над рекой с прозрачною водою,
Над таёжной родиной своей
Проплывают с грустью и тоскою.
На заре их золотистый блик,
Отражаясь в седине туманов,
Остаётся только лишь на миг
Отблеском последних караванов.
Их прощальный поднебесный крик
Тонет в алом зареве заката,
И растает журавлиный клин,
Как мечта, прошедшая когда-то.
Комментарии