Я не люблю писать о той любви, что прославляют вечно.
Она, что мотылек, а жизнь его так скоротечна,
Что роса упала поутру и исчезла вскоре,
Успев улыбнуться лишь утренней Авроре…
Я не пишу о той любви… нет это ложь…
Я думаю о ней все чаще. Она что нож
Все глубже ранит сердце и наполняет кровью чашу
И из нее я пью за скоротечность вашу!
Комментарии