Он шёл по улице знакомой,

Вдыхая чудный аромат,

В который раз казалось новым

Шуршанье листьев невпопад.

А запах, что напомнил детство,

Чуть прелый, с мокрой новизной.

Холодных капель непоседство,

Дождя рисунок непростой.

Он знал здесь каждую щербинку,

Плит тротуарных разнопад.

Здесь бугорок, а там ложбинка,

А вот ступенек ровный ряд.

Он шёл размеренно, не быстро,

Слегка чему-то улыбаясь,

А в воздухе, дымком искристым,

Сверкали капли, разлетаясь.

Вопрос во взглядах торопливых,

Навстречу брошенных украдкой:

«Что улыбаться, ведь дождливо?

А может с ним не всё в порядке?»

А он, всё также был спокоен,

И шаг не изменив нисколько,

Как будто что-то знал такое,

Что лишь ему известно только.

Но вот, дойдя до перекрёстка,

Он вдруг достал складную трость.

Прижал к ноге, упёрся жёстко,

Легла в ладонь резная кость.

И тростью, чуть земли касаясь,

Ушедши в мысли с головой,

Слепой мужчина, улыбаясь,

По переулку шёл домой.