Все как обычно, мысли, записи ,

Карандаш в руке и ночной сон. 

Тут я медленно поворачиваюсь, 

И сидит ледяной в ступоре ОН... 

Он сидит напротив меня, 

Вроде я, но с синим взглядом. 

И рукой мне машет маня 

Пытаясь, мозг отравить мне ядом. 

Говорит: «ты, мой мальчик, не я 

И не Пушкин ты, и не Лермонтов, 

Так зачем же ты давишь себя, 

Выплескивая, рифмы сонных моментов». 

Я молчу, тишь покрыла мой дом пеленой... 

Он встает, становясь у окна, 

И тут на меня словно ударной волной 

Падает будто целая луна, 

Он мне снова слова говорит, 

Я не слышу их, странно как.. 

Но я чувствую что, что – то урчит, 

«да нет, мне показалось, все это тааак..» 

Говорю сам себе, 

но мой голос куда – то спешит. 

Закрываю глаза, открываю и вижу: 

Стол, лунный свет покатил мое кресло, 

И как мужчина льет мне какую-то гадкую жижу, 

Поворачивается... и тут все исчезло. 

Нет, мое кресло и стол на месте 

Я исчез из мира сего, 

Потому что я понял, ОН и Я вместе. 

Оба, части гадкого «ничего».