Все как обычно, мысли, записи ,
Карандаш в руке и ночной сон.
Тут я медленно поворачиваюсь,
И сидит ледяной в ступоре ОН...
Он сидит напротив меня,
Вроде я, но с синим взглядом.
И рукой мне машет маня
Пытаясь, мозг отравить мне ядом.
Говорит: «ты, мой мальчик, не я
И не Пушкин ты, и не Лермонтов,
Так зачем же ты давишь себя,
Выплескивая, рифмы сонных моментов».
Я молчу, тишь покрыла мой дом пеленой...
Он встает, становясь у окна,
И тут на меня словно ударной волной
Падает будто целая луна,
Он мне снова слова говорит,
Я не слышу их, странно как..
Но я чувствую что, что – то урчит,
«да нет, мне показалось, все это тааак..»
Говорю сам себе,
но мой голос куда – то спешит.
Закрываю глаза, открываю и вижу:
Стол, лунный свет покатил мое кресло,
И как мужчина льет мне какую-то гадкую жижу,
Поворачивается... и тут все исчезло.
Нет, мое кресло и стол на месте
Я исчез из мира сего,
Потому что я понял, ОН и Я вместе.
Оба, части гадкого «ничего».
Комментарии