Из стихов вырастают, как из башмаков и одежды,
Как из первой любви, как из честности, как из мечтаний.
Из стихов вырастают, пусть медленно, но неизбежно.
Повзрослев, мало пишут и редко запойно читают.
Из стихов вырастают, и я изросла потихоньку.
Стали строчек ряды констатацией вне ожиданья.
Жизнь своим чередом отпускает минуты спокойно,
И стихи отступают, склоняясь пред силой молчанья.
Комментарии
На каждом - боли отпечаток.
Мне счастье только появись -
Не напишу стиха ни в жизнь.
А как же поэты барского сословья?
На каждом - боли отпечаток.
Здаётся мне - наполовину.
Мне счастье только появись -
Не напишу стиха ни в жизнь.
Твой мозг насквозь пропитан рифмой,
не прополощешь и поллитрой,
а если лучше станешь жить,
то красивей начнёшь творить.