"Она не знала ни куда она бежит, ни откуда бежит. Ни даже почему бежит. Знала лишь, что нельзя останавливаться. Вперед! Вперед! А, может быть, уже назад? Дорога вьется так, что она потеряла направление"… пФ… хлопком закрытая книга была отшвырнута на пол, брезгливо…

"Она не знала…" скомканные листки бумаги в полнейшем беспорядке были разбросаны по какой-то нелепой комнате, разрисованной кляксами и очевидно, стараниями какого-то сверхмодного художника, превращенной в мастерскую психоза. Но ей было все равно… Она воспринимала последние строчки прочитанного как нечто большее, нежели просто кусок чьего-то взбесившегося самолюбия, выплеснутого на бумаге черным тягучим шрифтом.

Не в себе.

Наспех одетый балахон, наспех скрученные волосы на затылке. К чему стремиться, зачем жить, существовать? Закатывает глаза и буквально порывается к своему внутреннему зеркалу, чтобы задушить саму себя. Истерика, слезы… Кончился дождь, и она опять попадает в свою волшебную страну. Вся ее жизнь – это череда, вереница собственных прихотей, выполняемых неизвестно кем и неизвестно за что. С самого детства, она живет в стране совершенных, взращенных ею самой вольностей, от которых она устала, и от которых именно сейчас она бежит, совершенно не чувствуя, что забыла одеть туфли… тех прихотей, на которые она уже не может опираться, но существует именно ими.
...Щелчок, СТОП! Воспоминания летучими мышами, пища и обгладывая тело, лицо закапывают в свою серо-грязную массу, придавливая к земле писклявыми обвинениями.

Еще одна бусинка в череде обыкновенно-необыкновенных дней. Стоящие в глазах слезы, дикая ревность, вызываемая лишь двумя словами. И боль… дикая, смущающая боль, ощущение собственной грязности. А вслух лишь прорывающиеся наружу обрывки мыслей: "это низко, мерзко, нельзя испытывать такие чувства." Нельзя подозревать, нельзя недоверять, нельзя прокручивать в голове одни и те же слова приносящие всё ту же боль. Потом тишина, сон, разговор, как всегда во сне. Разговор во сне. Как много ей дают эти сонные разговоры. "И страх… и спокойствие.. не понимаю… люблю… диагноз".

Ветки деревьев, с искусственно нанизанными на них листьями мешают идти, бежать, нестись ветром. Она мечтает стать ветром. Не птицей – нет, слишком банально, ВЕТРОМ, и не меньше!

Обнимает верхушки теней, обманывает закончившийся дождь кокетливой улыбкой. И взлетает с уступа скалы… вниз… Прихоть, воплощенная в реальность, впрочем, ничего удивительного…

Она не знала - ни куда она летит, ни откуда. Ни даже почему. Знала лишь, что уже невозможно остановиться. Вниз! Вниз! А, может быть, уже наверх? Когда умеешь быть ветром, направление не имеет значения...