Я не умею рисовать портреты.
Тусклый свет настольной лампы делал мою комнату особенно уютной, наполняя ее теплыми оранжевыми бликами. В то время, как за окном бушевала непогода. Ветер нещадно срывал с деревьев остатки пожелтевших листьев, смешивая их со снегом. Под тяжестью неожиданно выпавшего снега провисали электропровода, от чего лампа периодически мигала, погружая комнату на доли секунд в сумерки.
Я старательно оставляла карандашные линии на бумаге, пытаясь вызвать в памяти твой образ. Закрывая глаза, я видела тебя, как если бы стоял передо мной здесь и сейчас, но руки не слушались, и карандаш упорно не хотел отображать очередной плод деятельности моего мозга – твои глаза с вечной искоркой доброго смеха.
Нет, я не умею рисовать портреты. По большому счету, я и рисовать толком не умею. Но на этот раз мне ужасно хотелось изобразить тебя таким, каким вижу тебя только я. Никто другой…Настойчиво стираю получившиеся у меня лица незнакомых, скорее всего, даже несуществующих людей.
Знаешь, когда люди нездоровы, им снятся странные сны. Все в них мелькает, кружится, мельтешит…А мне регулярно снишься ты. Только ты об этом никогда не узнаешь. После того, как ты опять приходишь в мой сон, я не смыкаю глаз всю ночь – все вспоминаю, в каком виде ты явился в моей ночной фантазии, что и как сказал. Обычно я вижу тебя влюбленным. И мне радостно оттого, что хотя бы в мире моего ночного бреда ты любишь меня. Какой сегодня сильный ветер! Надрывными стонами слышатся его порывы. Я вдруг вспомнила, что мне страшно среди ночи оставаться одной. Но мне некому выразить свой страх. Ветер, ветер зовет! Или он угрожает мне? Или вещает о наступлении беды?
Нет, я не схожу с ума. Это просто фантазии. Ночные мысли. Ночной бред. Я и сама в это не верю. Надо ложиться спать, но я не могу, пока не закончу твой портрет. А он все не хочет получаться… Нет, я не умею рисовать портреты. Но я должна его закончить.
Не думай, я не сплю уже не первую ночь. За все время, пока я пытаюсь рисовать, ты стал мне ближе. Еще бы! Ведь я вспоминаю каждую частичку твоего лица, каждую смешливую морщинку, каждую ресничку. Они давно стали мне как родными.
Ах! Я резко вскочила со стула: распахнулось окно, и в комнату ворвался холод и ветер ночного шторма. Дрожа, не столько от ледяного порыва, сколько от шока, бросаюсь к окну. Я проиграла Драгоценный листок с почти получившимся портретом унес в ночное небо мой стонущий враг.
Я не умею рисовать портреты. Но я должна его закончить. Лихорадочно рисую, рисую, рисую…
- Вот видите, она постоянно двигает пальцами так, как будто пишет или рисует. Даем ей бумагу, но она рвет ее и продолжает рисовать в воздухе. Она не хочет останавливаться, отказывается от еды и сна, - врач мягко гладит меня по голове, разговаривая с человеком, которого называет моим мужем.
Нет, ты его не слушай. Я никогда не видела этого человека. Для меня есть только ты, ты один, ставший мне родным. Когда же я увижу тебя? Почему ты больше не приходишь ко мне во сне? Ты рассердился на меня за то, что я до сих пор не закончила своей работы. Но осталось еще чуть-чуть, веришь? Видишь? Хоть я и не умею рисовать портреты…
Комментарии