На наших глазах возникают потери кумиров,
В наши тесные души крадётся заботливый страх.
Как романтично писать на заляпанных стенах сортиров,
Что весь мир исчезает на наших уставших глазах.

Трещит по всем швам уже долго моя оборона
От смертельной болезни моих запыхавшихся рук.
Да забьётся в истерике тот, у кого есть корона,
А счастлив будет тот, у кого есть преданный друг.

Поэты бегут! Этот мир охуел от цензуры!
Я не стану скрываться и плакать по прежнему "я"!
Мои плечи несут благородность и яркость натуры,
Невыносимую легкость и свет моего бытия.

Ошибка ясна. Мы все почти уцелели.
Мы видели совесть и боль на другом берегу.
Но многие всё же бесследно уйти не сумели.
Да не исчезнут следы их на белом и свежем снегу…