На цинковом небе – ноябрьский дождь.

В воздухе – тушь и сиена.

Пропласток перспективы

подводит брови сурьмой.

Ныряю дрожью

в дверной проём

и упираюсь в холод

венозных стен –

без альтернативы. Снова

нет ничего слаще её волос

в такое безвременье,

когда по стеклу

стекает

кадмиевая слеза,

разбавляя чайное многоголосие,

и побелкой ссыпается аромат

осенних аллей, перетекая

в разряд фантазий.

Я встречаюсь

с ангелами её губ,

с глазами,

цвета речной долины,

с её именем на обложке стекла,

чтобы проснуться завтра

в туманном распятье солнца

над илом окон,

и прошептать простужено,

словно ночная фиалка

опустила на веки

холодную тень:

“Как в последний раз…”.