Апрельский полдень тает акварелью.

Сырое небо отдаёт похмельем

и берегом речным.

Сквозь сон огня ползёт туман весенний,

с ресниц свисая, как вода с ветвей;

и вдоль аллей – лавандовые тени

под ледяное солнце фонарей

бросают якорь вязкой паутиной;

и мне тепло,

и голос мой, как глина,

и тишина – надёжней всех дверей.

С петель срывается сквозняк

берёз бумажных,

и в небе влажном

гаснет пустота.

Дыханье камня, бледный ритм пейзажа,

и сонный взгляд,

прохладный, как река –

апрельский холст расписывают маслом.

Со мной – усталость

и немного ласки

дорожной пыли

в шёпоте одежд;

во мне – молчание,

как тысяча надежд,

что отмечают горизонт проезжий;

и горьких слёз доподлинная сладость,

в пустых глазах заделавшая брешь…