Сквозь тишину заката, впадающего в реку,

вытягивая ноты густого ивняка,

я вспомню что-то нежное, как молоко, как пепел,

как водянистость неба, как матери рука.

Я вспомню наслажденье, без примеси раскаянья,

букварь аллей осенних, и музыку души,

в ней – маслянистых лужиц прохладное мерцанье,

и грязно-серых улиц пустые стеллажи,

в ней – ветер поит яблони и остывает чаем,

и пылью азиатской разносит осень грусть,

и в чёрном сердце ночи, полярным днём причалив,

луна подъездной лампочки наигрывает блюз.

Я вспомню что-то нежное, как сон, как снег, как запах

черёмухи дворовой, как бабушки шитьё,

под тишиной заката, оплавившего запад,

перебирая струны, той, что возьмёт своё.