у бело-огненного тумана холода, у олова

расплавленной ночи, между строчек, между голых строчек,

сжавшихся в узел безмолвия проводов, у покрывала звёзд,

разбросанного случайным прохожим, отчаянным, безбожным

ритмом ветра, у разлитого полумрака любви,

невостребованной, забытой, избитой до каждой буквы, у рук,

изрезанных в полую ночь мёртвых вен, я успел

сказать тебе – мне ещё нужно твоё дыхание,

оборванное на полуслове декабрьского рассвета,

и спеть, испить, заработать один поцелуй

утреней дрожжи, прокравшейся в кожный покров

оконных стёкол, сотканных по образу и подобию

зимних слёз, нагого, воющего пространства,

взорвавшегося золой горизонта…