Ты не спишь?

Хрупкие вишни,

на жжёной умбре земли,

уже медоносят,

в красно-карминовом улье заката,

тёплыми каплями сна;

а, за бледно-каштановой дымкой портьеры,

небо разлито

персидским синим.

Ты не спишь?

Ещё нет?

В тетради, песочного цвета,

вечер ложится последней строкой,

словно

чертополох многоточий,

словно

палевый абрис холодных берёз,

словно

бронза спящей травы,

словно

старое золото звёзд;

а, рядом,

рука об руку –

наброски теней,

на бежевой ряске обоев,

прорастают

голубовато-серым

на глубину мимолётного взгляда.

Ты не спишь?

Ты ждёшь полночь?

Я за тобой,

камышовой тишью летнего облака,

в кобальт и смоль

сморщенных крыш,

в придыханье погасших окон…