Её дыхание – движенье облаков

над карими глазами Сан-Марино,

туман над дремлющей аркадой Альп,

ноктюрн адриатической лазури;

в нём, больше, чем могли вместить ладони

гиперборейских ветров и холмов.

Я чувствую скульптурный тонкий мрамор

её изогнутой спины

на кончиках своих озябших пальцев,

как чувствуют безумцы с мудрецами 

крадущуюся смерть.

Она царит над возбуждением зрачка

последнего художника природы,

как сакуры опавшая листва,

несомая водой прозрачно-медной.

Её дыханье – моё сердце, тс-с…

и моё сердце – пересказ её дыханья,

обжёгшего осенней плоти глину,

зачатую штрихами фонарей…

Её шаги – листва со дна дождя,

вечерних свеч неуловимый танец,

в котором догорает жар пустыни,

в котором я – движенье облаков…