Не жалел, не звал, не плакал,
Не стенал в ночной тиши…
Утро. В толстую тетрадку,
Я, согласно распорядку,
Пишу новые стиши.

Пару строчек набросаю,
И в окошко посмотрю.
Карандашик покусаю,
Кофе выпью, покурю.

И, глядишь, родится строчка
О цветочках во садах,
О любови непорочной,
…о её руках, ногах…

Или лучше об улыбке?
Мол, как лучик в небесах?
Голос, мол, нежнее скрипки,
Лунный свет де в волосах?

А во лбу звезда горит!
(Тьфу ты, Пушкин паразит,
Про звезду-то сочинил.
Сукин сын! Опередил.)

Покрасивше надо срочно -
О роялях там, свечах…
Иль готично-полуночно –
О кладбищах и крестах…

Вот бокал, допустим, яду
Как бы я сейчас приму,
И смерть встречу как награду
Утомленному уму…

Да, не плохо. Я в ударе-
Рифмы капают с пера!
Знать прожил я день не даром!
…кстати, ужинать пора.

Написал, поставил точку,
Завернувшись в простыню,
Позову жену и дочку,
Тещу, прочую родню

С табурета им прочту я
Свой нетленный свежий стих:
«Месяц по небу кочует…»
Мышь аж в подполе затих!

--------------------------

Пусть страсть в сердце не бушует,
Пусть нет Музы – фиг бы с ней!
Не для Музы ведь пишу я –
Для простых (как я) людей.