Устал я ждать. И верить устаю
Своей такой неприхотливой музе.
Она заводит музыку свою
И смотрит: почему я не пою?
А после в гневе крышкой хлопнет: "Лузер!"

А я устал. Не знаю, отчего.
Нельзя сказать, что сильно перетружен.
Но жизнь проходит как-то ломовО:
Стою с пробитой ломом головой,
А думаю, что до сих пор простужен.

Ах муза муз, ах вулеву куше!
(Французского не знаю, но - красиво.)
Ну что споешь, коль мерзко на душе,
И сердце не уверено уже,
Откуда брать на аритмию силы?

Вы скажете: "устал - так отдохни.
Вон, переспи с подушкой кислорода.
На десять строк по девять строк херни -
Статистика плохая, извини."
А я в ответ: "такое время года..."

Я ждать устал. То осени, то дня,
Когда от музы независим стану...
Тогда стихи польются у меня!
Скорей всего, такая же фигня.
Но пусть другие от меня устанут.