Туман… Белое-белое утро… Не видно ничего - всё скрылось. Влажно. Туман садится, ласкает цветы на нашем балконе, белой рукой срывает их неслышно. Туман поражён запахом нашей лаванды - сиреневых искр, среди монотонной сплошной белизны. Туман - разлитое, расплескавшееся молоко, только синеет моя пижама и кусочки, запахи лаванды. Туман вымазывает сметаной, трогает нежно мои плечи, отбеливает волосы, ласкает, расправляет лицо. Туман заполняет, заполоняет всё: мою голову, мой рот, мои лёгкие, пространство вокруг, пространство внутри меня. Всё - внутри поднебесья, снаружи надземного бытия.
Туман…
Белое-белое утро.
Танцую в тумане. Исчезаю, появляюсь, являюсь, рождаюсь из белого мокрого небытия в белое воздушное бытие и с точностью наоборот. Туман…
Белое-белое утро.
Удивительная смешная игра: переходить из ничто в ничто, из ничто в что-то, перелетать, переливаться из никуда в никуда.
Чудесная игра с собой, с туманом, миром, с волшебным миром тумана…
Комментарии