Не будет больше строк, мой друг,
Я написал уже сполна,
О пустоте, что окружала не меня.
Мой первый сон всему виной,
И та погасшая свеча
Истлела, как настал рассвет, я встретил музу бытия.

Был как на лезвие ножа,
Как я боялся, как дрожал
И мысли не держал в узде,
Хоть сил и не было уже
Я каждый день писал, творил,
Как я страдал, как я любил,
Всем тем, кому себя отдал,
Я свои строки посвящал.

А каждый новый шрам в душе
Был ударением стиха,
Порой так было тяжело, что слезы капали с листа.
Я, стиснув зубы, воплощал
Все лучшее, что есть в душе,
Но честным был, не забывал, того, кто дал все это мне.

И я менялся, я менял,
Себя в тетрадях оставлял.
Открытым был и без затей,
Чернильных пятен я музей.
Вы видели всю наготу,
Всю злость, и боль, и суету.
Я был, как оголенный нерв,
Питая стаю жадных стерв.

Я благодарен вам, друзья, если сумели рассмотреть
Меня, меж точек и тире,
И суть в затейливой строфе.
Я отложу свой карандаш, и тихо Музу попрошу:
- «Дай мне свободу от себя»…
- «Нет, я тебя не отпущу»…

Вот мой удел: писать, творить,
Иначе не смогу я жить.
Быть может, через сотню лет,
Напишет обо мне поэт.
И будет стих тот лучше всех,
Он вызовет печаль и смех,
Эмоций взрыв и глубину,
Он будет жить, а я умру…

17:00
04.07.07г.
(с) Глазков (Зоркий), 2007