Спираль всё дымится, нити моего рюкзака
расплетены. Па па парам па па па па...
Слова для войны, чтобы только перетерпеть закат.
Как поэт, я наверное стар пусть и невелика тропа,

пусть и вещи, не новые для меня, каждый раз новы,
пусть попрыгунчик скатывается подобием головы
срубленной гильотиной.
Мне так непонятна потребность писать стихи,
когда холодно в сердце, глаза сухи,
и чувствуешь себя противно -

как человек делающий всё в полсилы или вообще
без усилий - просто вскрывающий мозг, как пачку
купленных сигарет, и выбирающий первую из вещей,
каждая из которых важна, а вместе они ничего не значат

потому что они каннибалы... Я думаю всё вокруг
стремится создать по возможности громкий звук,
чтобы не было слышно чавканья.
А глаз цепляется за любой предмет, надеюсь, что мне простят
этот почти сексуальный акт
архитектуры с моей сетчаткою.