Позолотил блестяшками дорожки,
шурша листвой по улицам пустым,
гуляет с ветром фантазёр-художник,
раскладывая дивные холсты.

То красным нарисует, то лимонным,
то рядом с ярким бурое кладёт,
то в даль относит лист ещё зелёный,
вслед запуская паутину в лёт.

А на закате, отдохнув немножко,
птиц в синеве напишет перелёт...
Какой ты ловкий, фантазёр-художник!
Куда, скажи, судьба тебя ведёт?

Тебе ль неведом нашей жизни пламень?
Всё, что напишешь, поедает он.
Завоют скоро вьюги над степями
и разнесут лишь поминальный звон.

Весь город — холст. Разбег дорог — треножник.
В палитре красок музыки штрихи.
Дерзай беспечный, фантазёр-художник,
пока над миром вихрей нет лихих.