Клубится дым метели, вьется снег.
Ложится под окно, в сугробы собираясь,
засыпал краски и покрыл весь свет,
упрятал, что от осени осталось.
Сереет небо... белые поля...
и ветлы сплошь обвешанные снегом,
а ветер жалким стоном журавля
оплакивает быль... а может небыль?
За годом год перелистаю я.
Прошедшее прочту, как письма друга.
Под чистым покрывалом спит земля.
Ей заунывно напевает вьюга.
Нежданная зима ко мне пришла.
Колеблемые ветром шепчут ветлы.
А рощ вдали белеют купола
и мрачный мир прозрачным стал и светлым.
Желаний тайных прокатился ком,
желаний, что преследуют в семнадцать,
лишь снег шуршит шершавым языком,
что в прошлое не стоит возвращаться.
Метель устанет жалобно рыдать.
Утихнет всё... и отойдёт досада...
какой резон о прошлом горевать?
Любить, что есть, и радоваться надо.