Всё утро барабанил дождь. Стекая по карнизам, грязные капли падали, разбиваясь об асфальт. Фигурки прохожих, в это время обычно бойко снующие по бульвару, превратились в уныло-пёструю толпу зонтов. Бутоны тюльпанов, растущих на клубах, разбухли и пригнулись к земле. Какой-то раскисший листок прилип к мостовой. Вокруг него, сгрудившись, сидели воробьи. Мир как будто отсырел. Даже дым котельной на другом конце этого серого города, обычно ровный и кучный, в это утро тянулся вялой струйкой. Воздух в комнате тоже был сырой, и то ощущение уюта, обычно не покидавшее её, бесследно исчезло, будто его вымели грубой метлой. На столе в беспорядке были разбросаны обломки вчерашней работы: мотки ниток, пуговицы, кусочки материи. Пахло сырниками и убежавшим кофе,- на кухне готовили завтрак. Женщина в домашнем халате сидела за столом, подперев кулаком подбородок, и смотрела в окно. Черты лица были спокойны и сосредоточены. Она о чём-то думала. Утренний сон не шёл из головы, сжимая виски. Она вглядывалась в глубины мирового океана сознания и видела звёзды. На плите приятно шипела сковородка. Женщина готовила завтрак.
вторник, 12 мая 2009 г.