Ничего только миг до взрыва,
Xаоса.
Щёлк и демон крепко, до рези зажмурил глаза.
В кругу света стул, рояль.
Ночной мотылёк, до времени лишь часть тьмы, брошенным черновиком стихотворения, вдруг вынырнул и затрепетал, возле горящего софита, отбрасывая чудные танцующие тени.
Демон: уже встрепенулся, и расправил нежные крылья.
Она идёт, с бокалом янтарного вина
Босая, неслышно касаются сцены её ступни.
Демон: гордо выгнул спину.
Ещё никто тебя не видит, пока ещё ты часть той тьмы, что породила мотылька.
Грань столпа,
Свет,
Ещё шаг и ты публична……..
Босые ноги, так лучше:
Чувствовать дрожь, вибрации инструмента, космос.
Она играет и это блюз, рок, или все-таки блюз.
Это не песни нет, стихи, стихи под рояль .
Сублимированное одиночество от болезненного, до аскетического и приговорного. Живой, живой эгоизм голоса – импульс сознания и воли.
Демон внутри трепещет от восторга и рвётся из клетки грудной,
Воплем.
Она чувствует, как сотни пар глаз, иглами впились в неё.
Они там, по ту сторону тёмной вельветовой пустоты.
Я их не вижу, но чётко ощущаю дыхания и слышу жадные взгляды.
Они там,
Я знаю.
Они пришли услышать, ночного мотылька бьющегося об софит.