_____________________С улыбками,
_____________________Колоусову Сергею.
Вот так познакомишься, сдружишься, свяжешься, и ну по ночам чеканить его черты, и ну колдовать приметы его из тыкв, насаженных в грядку лунной твоей мечты, и ну диадемы пихать в саквояж его. Ты веришь, что он замечательный парень и клубящийся смехом, радужный весельчак, хозяин такого дружеского плеча, в которое можно плакаться сгоряча, и можно уткнуться, как тычется в берег парусник. Ты веришь, что он там засел в своем Киеве (конкретика места вас не должна смущать) и ждет, чтоб ты пришла его приручать, и стелет к твоим ногам каждый вязкий час … И только из страха не спросит руки твоей.
А он (в своем Киеве) счастлив… Поверите ль? И счастлив, конечно, ветреный, без тебя. Ведь он из тех темноглазых живых ребят, что складки судьбы настойчиво теребят, и первыми шепчут: “А шельма-то… вертится!” Рюкзак его, ясно, не полон коронами, зато под завязку – крошками скучных дел, замызганной горстью семечек. Он везде сверкнул, но везде не дожил, не доглядел. И все у него как-то шатко устроенно.
В глазах стоят бастионы из принципов, и он шебутной, немножечко дон Жуан, когда-то любим был, вывел с десяток ран. Вообще, ему не до всяких московских Ань, и, ясно, далек несказанно от принца он. В таких как он хлещет сквозь край обаятельность, и что-то из сердца… Манит к нему людей. А он вечно тонет в потоке никчемных дней, и все собирает душу в небесном дне, чтоб глубже зарыться в нем, слиться с ним, спрятаться. Он дарит часы к дням рождений родителям, и пару веков решает от них съезжать, но чувствует, будто к месту давно прижат, но чувствует, будто денег отвратно жаль. И в общем в стремлениях неубедителен. Работа обузой лежит на столе его: статьи, чертежи, комп – бытовой капкан. Он ночью стихи вояет исподтишка, чтоб днем застывать на стуле, как истукан со взглядом разбитого пытками пленного.
По улицам мчит утопающий в сырости, ненужный, холодный, сдержанный Новый Год. Он съежится в кресле, рявкнет: “Вот идиот! Зачем так верить, будто она придет?” … Ну та, из Москвы, поэтесса, забывшая вырасти.
Комментарии
Листья лимонные меряют просинь
неба.
Между Москвой и Киевом вечер
звёздными трассами чётко размечен.
Мне бы
между Москвой и Киевом сплавить
аэропорты, мосты, расстоянья
в точку.
Между Москвой и Киевом холод
мерными стуками сердца размолот
в строчку.
Между Москвой и Киевом –вечность,
тенью мелькнёт, полосою встречной,
раем..
Между нашими городами
Нет ничего. Только мы сами.
Знаем..
оч.личное, чтоб как-то по-другому комментить, Ань. Тебе удалось точно и своебрадно передать всё, что хотела. с ув. песТня
совершенно замечательное!!!
Я в восторге.
А вот убеждать всех, что я личное на публику выношу довольно редко, мне, право, надоело...
Ты поэт.
и не надо, делай , как считаешь нужным) Всего тебе самого замечательного)
а ты.. делай, как считаешь нужным, ты умничка. Успехов во всем)
Девочки - вправо, налево - мальчики.
Пает "достаёт из широких штанин",
А здесь - кружева и воланчики!!!
Анна, чур, не обижаться:))
Все равно, тема удивительно совпадает!!!
Спасибо -))))
Да я восхищена сим наблюдением!
:))))))
До ярого феминизма мне далеко, но все таки...
все равно что не врач, а врачиха)
Я никогда не назову себя поэтом. Но и поэтессой тоже. Но это я)))