За грядой малахитовых елок
в лапах снов притаился поселок,
огорошенный лаем веселым,
окаймленный цветением яблонь.
Облака в нем морщинятся зябло,
неуютно смущаются рябью
и ныряют в людские ладошки
греться.
Это место мерещится раем,
ослепительно скроенным краем,
защищенным туманом, ветрами
и собакой по прозвищу Болло.
Болло бел, безалаберен, болен,
но горяч — промышляет футболом
с диковатой толпой ребятишек
часто.
Был когда-то давно сенбернаром…
но сегодня неряшлив и стар он,
да к тому же чертовский усталый.
Вот его принадлежность к породе
и потеряна где-то в народе,
череде выпирающих ребер,
да не чесанной сроду шерсти.
Болло
был спасателем, умным и славным:
он в горах, словно рыба, — хоть плавай,
он стремительней огненной лавы,
он так мощен!… уверенно, львино…
Но одну Болло схватку с лавиной,
проиграл. После долго не видел,
а потом в стране снов оказался
вечных.
Там шатается, мягок и ласков,
сторожит новый мир, где все ясно…
Закрывая уставшие глазки,
загадай обрести этот город,
потрепать благодушную морду
величавого старого Болло.
И получишь частичку белого
счастья.
Комментарии