Написала новую небылицу,
И давай зубами скрипеть и злиться
Что она без дела в ЖЖ пылится;
На крайняк,
На редакторской толстой полке,
Без признания и без толку.
Буридановая ослица
И рифмованная хуйня.

Ты и пишешь-то, чтоб прикрыться,
Ибо падки на тряпки принцы.

Ты с собой упряма и не знакома,
Если мысли — то ляповатым комом,
Если сон — тогда затяжная кома.
И в случайном, будничном, бестолковом,
Хрен поймешь, что стырила, где и в ком ты:
Здесь — Изюбрь, а там, глядишь, — Полозкова!

И смешно, что они (святые ли?!)
Тоже это когда-то стырили.

Но хотя б не жалеешь весь мир теперь, и
Когда в строки лезет случайный перец

(происшедший, видимо, с грядок Чили),
Возомнивший, что он есть поэто-знахарь,
Ты его без дум отсылаешь на хуй,
Потому что только что научилась.

Что до мира — то нынче тебе сдается:
Пусть мир рухнет в небо и разъебется!
____________________________________

Только дайте мне в парашют —
То что думаю и пишу.