Фонарь скривился одноного,
Подменой истинных светил…
И Линк, в режиме «одиноко»,
Строфой пергамент освятил
Излившись нормою вечерней.
Курился месяц в мягкой черни
Да рожки бычил в монитор…

А я решил какой-то вздор
(Поскольку, суть - мозгами скуден)
Тут намарать на диске це
Чтоб, так сказать, в своем лице,
Воспеть все вместе десять в кубе
Стихов, впечатав цифру в слог.
Вот, самовыразил, что смог,
Оставив дурь на память в ленте…

В одном краю, в одной стране,
Чувак однажды ночью сбрендил…
Шучу – стихи писал… Не мне
судить.
Там паче - будем скромны.
Ведь наш проказник электронный
Приятно скрасил мой досуг
Залезши на ночь мне в самсунг.
Но что же делать, Чернышевский,
Де-факто – некий мистер эЛ
Поэт, талантлив и умел.
Лабает круто не по-женски,
Не в бровь, не в глаз, а прямо в лоб -
Без всяких там: принцесса, гроб…

Признайся, дядя честных правил,
что шутки плохо понимал,
ведь ты не то еще буравил
пока наивен был и мал?...
Когда в припадках оптимизма
решал покончить с онанизмом…
Итак - мораль у басни сей:
Вот кто, из всех моих друзей,
В которых есть таланта завязь,
Мог легким манием руки
Родить в минуту три строки?
Никто. От этого и зависть
Поэтов ширится промеж…
А Линка вряд ли ты поймешь
В тени величья этой тыщи
И слов пустых не говори -
Ведь он, пока ты давишь прыщик,
Рифмует вирши о любви…
Сотри улыбочку, болезный,
коль было – тупо соболезнуй,
коль нет – так зависть заглуши,
и едь ботву сажать в глуши
у тещи бахнутой на даче
в любимой позе «пахарь-рак»…
И молодой ты был – дурак,
и щас остался, не иначе…
Сиди, внимай, с открытым ртом,
тут дело, видите, лифтом…

Коль он певец своей эпохи
То, как бы критик-буквоед
Его не дрючил - Линку по(хер)
Поскольку истинный поэт
Считает - разберут потомки
кто был герой, а кто – подонки.
Но! Сколько б я тут не икал -
Линк - несомненный уникал.
На сим позвольте мне прерваться
Другим оставивши блог-пост
Толкайте речь, скажите тост
О чем? Что это было, Ватсон?
Не знаю, честно говоря...
Прощаюсь.
Пятница.
Заря.