РЕШЕТО - независимый литературный портал
/ Наши легенды

Дорожные Истории. Красная рука.

923 просмотра

Марк рассказал анекдот про мотоциклиста, который врезался в лошадь на шоссе, и отказался от медицинской помощи после того, как приехавший на место аварии полицейский пристрелил эту самую лошадь, подошёл к нему и поинтересовался, как он себя чувствует. А после, уже дома, он сказал: «Что ещё я ему мог ответить?».

- Что ещё я ему мог ответить, а? Ну ты даёшь, парень! Что ещё…?!! – водитель, здоровенный мужик в сером рабочем комбинезоне и такой же кепке, надвинутой на глаза, перестал, наконец, смеяться, и только хлопал ладонью по баранке, пытаясь отдышаться.

Марк в недоумении покосился на мужчину, не то чтобы, анекдот был не смешной, но и не настолько, чтобы вот так реагировать. Водитель ( его звали Фред, он так сказал, можешь звать меня просто Фред, сынок!) который подобрал его с час назад, на грязной обочине Мисталийского Тракта, подолгу смеялся над каждым анекдотом, потом тыкал Марка кулачищем в бок, и просил рассказать ещё. Вот и сейчас тоже. Марк решил, что не помешает немного разбавить атмосферу безудержного веселья, какой-нибудь мрачной историей, навроде тех, что рассказывают друг другу дети, в летних лагерях.
- Вы слышали историю про Красную Руку? – спросил он.
– Что? Про какую ещё руку? – ответил Фред, и Марк услышал в его голосе какие-то странные интонации.
– История про парня, который свихнулся и отрезал себе кисть циркулярной пилой. Не слышали?
- Я много чего слышал, но такого не приходилось, - ответил Фред, - Валяй, рассказывай!
- В общем, парень этот, Майк, недавно только закончил школу, жил в старом доме, оставшемся после смерти родителей, крутил любовь с официанткой из местного кафе, и работал в автомастерской. Как-то раз, хозяин мастерской, пригнал «нортон» 57-го года, принадлежащий его брату, загнал его на подъёмник, и попросил Майка посмотреть, что там с движком. А через пару минут вылетел из своей каморки из-за жуткого грохота. «Нортон» каким то образом слетел с подъёмника, и превратился в груду хлама, а рядом стоял наш герой, бледный и твердил что-то невразумительное. Будто его рука сама дёрнула рычаг. Короче говоря, хозяин выгнал Майка, пригрозив, что теперь он будет работать за кружку воды и кусок хлеба, пока не восстановит машину. Через некоторое время Майк обнаружил, что кончики пальцев правой руки окрасились в ярко-розовый цвет. И будто бы краснота эта поднималась с каждым днём выше и выше. Местный доктор сказал, что это похоже на аллергию, и прописал лекарства, но они не помогли. Потом с Майком стали происходить странные вещи, однажды он вылил кружку кофе на соседа в кафе, случайно закоротил провода в гараже, чуть не спалил дом газовой горелкой. И каждый раз он утверждал, что ничего такого у него и в мыслях не было, словно его рука жила своей жизнью, и делала это без его воли, - Марк замолчал и посмотрел на водителя. Фред сидел прямо, глядя сквозь лобовое стекло на тёмную дорогу. Марк отвернулся к окошку и продолжил: - Ну, а потом всё пошло поехало, чем выше поднималась краснота, тем чаще случалось что-то странное. Люди начали сторониться Майка, с работы его выгнали. Однажды ночью, он чуть было не задушил свою девушку. Во сне. Проснулся от ударов по голове и груди, а его рука сжимала её шею. Конечно, она тут же ушла, как ни пытался он её остановить. Он смотрел на свою руку, которая окрасилась уже до запястья, и думал, что ему делать. А потом спустился в гараж, включил циркулярную пилу и отрезал себе кисть. Соседи услышали жуткие крики, вызвали шерифа, а тот позвонил доктору. Парень не умер, только тронулся умом, и говорил, что его кисть, после того как он отсёк её уползла. Кстати её так и не нашли, решили, что её мог стащить какая-нибудь собака или другое животное. Или может даже крысы. Вот такая история.

Фред молчал, так же глядя на дорогу, и Марк надеялся, что молчание это продлится ещё некоторое время. Тем лучше. Честно говоря, он уже немного устал, через несколько километров, в Льютоне, если верить карте, был мотель, и он намеревался провести эту ночь под крепкой крышей и в постели.
Он зевнул, и не расслышал, как Фред что-то сказал.
-….ла.
– Что, извините, я не понял, что вы…
- Она умерла, его девушка, она не ушла, он задушил её, - Фред говорил негромко и совсем без эмоций, будто читал сводку погоды.
– Откуда вы знаете? Вы уже слышали эту историю? – Марк был разочарован, он тут распинался, пытаясь приукрасить рассказ, а оказывается...
- Люди смеялись над ним, не веря ни одному его слову, говорили, что он свихнулся, съехал с катушек, что по нему давно психушка плачет, но никто даже не попытался ему помочь, - голос Фреда становился всё громче, с каждым словом, и спокойствие сменялось непонятной злостью: - Знаешь каково это, когда все вокруг тычут в тебя пальцами и шепчутся за спиной? Нет, конечно, откуда тебе знать, ты ведь никогда не попадал в подобную ситуацию!
- Я не понимаю…
-Заткнись! – крикнул Фред, а потом вдруг ударил его в лицо, даже не взглянув в его сторону. Марк не успел среагировать, не смог, кулак врезался ему в скулу и отбросил его голову к дверце. Он ударился лбом в стекло и несколько секунд пытался прийти в себя, ошеломлённый, сбитый с толку. Он же псих, совсем чокнутый! – подумал Марк. А потом ещё : Надо сваливать, надо выбираться из машины как можно быстрее. Надо как то заставить его остановиться.

- Там, на заднем сиденье лежит коробка, возьми её! – что-то в голосе Фреда заставило его повиноваться, хотя он снова говорил спокойно, руки в перчатках были там, где им и положено быть – на руле.

Он посмотрел назад, там действительно лежал квадратный деревянный ящичек, с двумя металлическими защёлками, поблескивающими в полумраке салона. Он протянул руку и достал его, не сводя глаз с Фреда. Внутри что-то было, судя по весу.

- Его и правда отправили в психушку, решили, что он ненормальный, и его надо лечить, хотя лечить нужно было не его. Он был тихим и вёл себя хорошо, и лечащий врач решил, что он готов снова жить в обществе. И его выпустили. У него были деньги, не очень много, но хватило на протез, хороший, биомеханический, и новые документы, и старина Майк исчез. А потом, через год, кто-то убил его лечащего врача, этого жирного, самодовольного борова, и двух санитарок из клиники. Задушили прямо в постели. Всех троих в одну ночь. За дело, скажу я тебе, за дело. Потом умерли ещё несколько человек, тут убийца проявил изобретательность, не все умерли быстро, и уж точно никто – безболезненно. И ведь что интересно, в момент смерти, рядом с жертвами никого не было. Людей, я имею в виду. Фараоны, наверное, до сих пор чешут репу, как же так это могло произойти: - Фред повернул голову и посмотрел на Марка. Его губы растянулись в ухмылке, - Кстати, насчёт руки ты прав, её так и не нашли, но её не утащили, никаких собак, крыс, ничего подобного. Никто не поверил Майку, а зря, некоторые потом крепко пожалели, что не поверили. Вот такая история. Да, тебе наверное интересно, что там внутри, давай, открывай, до Льютона уже недалеко…

Марк сидел неподвижно, сжимая вспотевшими руками ящик, и думал, что может всё ещё обойдётся, может ему удастся вырваться, или хотя бы привлечь к себе внимание, когда они доберутся до Льютона, или просто выскочить из машины где-нибудь на светофоре. Всё ещё может закончиться для него хорошо. Ещё он думал о ящике, лежащем у него на коленях. И о том, что кулак Фреда был уж очень твёрдым, и ещё о том, что он знает продолжение истории, и что нужно открыть этот ящик, чёртов ящик…

Он вздохнул и коснулся одной из защёлок дрожащими пальцами…

Теги:
 7.6
08 September 2010

Немного об авторе:

... Подробнее

Ещё произведения этого автора:

Есть ли....
Городские истории. Таксист.
Викторина.

 Комментарии

Комментариев нет