Рояль думал о том, сколько музыки вышло из Его утробы и осталось внутри тех двоих,что сидели рядышком и всю ночь играли в четыре руки…
Вдруг мысли остановились. Рояль пролетал на уровне третьего этажа и услышал…флейту. Она - такая легкая и свободная, Ее музыка была соткана из тысяч крыльев синих бабочек. Это Ее глаза, смотрящие в самую душу…
Куда-то пропало осознание смерти, чувство страха. Секунды стали годами, что останутся в альбомах застывшими фотографиями на память…
Ему стало понятно, о чем тихо плачет гитара вечерами у костра, для чего приходит весна и зачем вообще нужна музыка. Белый рояль улыбнулся, вдыхая Ее голос, и почувствовал землю…
Флейта жила в черном бархатном футляре с красной обивкой изнутри. Каждый день ее вынимали теплые руки, прикасались губами. Она трепетала, наполняя пространство звуками ветра и водопадов. А вечерами, пахнущими сиренью, засыпала под шорох чьих-то пальцев по клавишам рояля где-то у края неба… Все чаще флейта мечтала стать той скрипкой, которая по воскресеньям плакала рядом с Ним. Ей снилось море, берег, устеленный серой галькой, две пары ног у самой кромки воды и Его еле заметная улыбка. Каждую ночь. Но потом снова наступало утро.
В один из солнечных летних дней флейта пела у самого окна. Люди куда-то, как всегда, спешили, ничего вокруг не замечая. Ей было грустно. Секунда. Белый ангел, падающий вниз. И когда с треском прозвучал Его последний аккорд, Ее сердце оборвалось, замолчав навсегда…
Комментарии