Ни своих, ни чужих в этом выцветшем белом пространстве,
Только ветер в друзьях, да и тот норовит по лицу.
Я, наверное, умер. Не так это сложно представить.
Даже если не умер - похоже, что дело к концу.

Подниму капюшон и, спасаясь от буйного друга,
Припущу по стеклу тротуаров, скользя, как во сне.
Или, в небо уставясь, завою, тревожа округу,
И откликнутся хором собаки, сбегаясь ко мне.

Я, наверное, болен. Уж это-то проще простого -
С головой непорядок, конечно - а что же ещё?
Я напился досыта холодного злого настоя
Под названьем "Декабрь". А до этого было - не в счёт.

Значит, выхода два: или кодой в печальном клавире -
Пусть укроют меня белым флагом последней зимы,
Или жить, стиснув зубы, от боли шипя, в этом мире,
Где на "ты" и на "я" разлетелось короткое "мы".