...И ничего не делая навовсе,
А просто пальцы за спиной скрестив,
В мои стихи неслышно входит осень -
Невысохший неясный негатив.
Клочком тумана, бережно, без стука,
Топчась в прихожке - вдруг не позовут? -
В мои стихи неслышно входит скука -
Расхлябаный осенний неуют.
Я ей кивну - и сам подставлю слово
Под этой песни заунывный вой.
Чего тянуть? Душа давно готова
На землю пасть созревшею листвой.
И ни к чему припоминать цитаты,
Твердя с утра:"Унылая пора..."
Уже так было - не вчера, когда-то.
Или, пожалуй, всё-таки вчера?
Кудрявый мальчик посреди ненастья,
По воле волн, под парусом пера,
Вцепившись в мачту, сердце рвал на части
И выводил:"Унылая пора.."
Я светлый сон его не потревожу.
Мы здесь - другие сны, другие мы...
...Размыты лица утренних прохожих.
Линяет осень. Сбрасывает кожу.
Совсем чуть-чуть осталось до зимы.
Комментарии
;^))
Я являюсь постоянным Вашим читателем, поэтому и требования к Вам особые, и досадно видеть вот такой явно "сырой" стиш .
P.S. Одна моя знакомая сказала, что настоящая поэзия - когда мурашки появляются. Нет мурашек, нет. Жаль.
По существу - Согласен только относительно "задушевного", но соображения другие - не заметил, что в след. строчке есть "душа" - явный повтор.
По поводу же "местных" и "бытовых" словечек - не хочу проводить никаких аналогий, но уверен, что ранние стихи того же Есенина тоже приходилось читать со словарём (Даля)
Ну, и наконец, Пушкин (хотя его бы не в конце, а в начале). Наверное, он у каждого свой. У меня вот такой именно: гениальный мальчик, пытающийся зафиксировать рвущиеся из него и рвущие его на части откровения, безотносительно к его физическому возрасту.
А за критику ещё раз спасибо.
С уважением, Р.^))
P. S.
Когда я его писал - мурашки были...
Вы может быть правы, Пушкин у каждого свой. У меня поздний Пушкин никак не ассоциируется с мальчиком и гиперэкспрессией. Еще раз спасибо :) Жду Ваших новых стихов.
С уважением, Пернатый змей :)
Она внесет морозцем радость
И забурлит по венам нега…
Глоток воспоминаний - в сладость
И высохнут слезы..., капель запоет...
И лопнутся почки в своей колыбели,
И снова сирень под окном зацветет...
И спросила простодушно: "Что, брат, скушно?"
Ваш стих напомнил эту песню, люблю ее. Столько стихов об Осени и все такие разные, впрочем, как все мы.
БРАВО!!!!!!!!!!!!
С уважением, Р.^))
(*нет, мне определённо сегодня вечером везёт на замечательные образы*) :-)