*В гурт сбиваются страдальцы*.....



В путь отправился Пегас,
Захромал на повороте.
У меня ж опять экстаз-
Сто стихов пишу к субботе.

Зудом мучает строка,
Диатезом пробиваясь.
Мне б ее- того б слегка!
Только жалко в чем-то малость.

Тут замучал геморрой,
Он не к часу здесь-подонок.
Мой лирический герой,
Как Пегас, хромал спросонок.

Рифмы лезли, как акнэ,
Дихлофосом их травила.
Я писала о весне,
Но смотрело подло рыло

Из калашного рядА-
Не пейзаж, а удобренье,
А хотелось иногда
Про прекрасное мгновенье.

И приснилось - Фаберже
Мне грозил сурово пальцем...
Муза пела в неглиже:
*В гурт сбиваются скитальцы*.

Фаберже не в тему тут.
Понимая, сожалею,
Рифму вырыть- тяжкий труд.
Тютчеваю и бодлерю.

Сон с утра переварив,
Вяло чавкаю котлетой.
Наберу-ка я обид,
Напишу-ка я про это.

*Слишком мокрый сеял дождь.
Отключили свет в подъезде.
Ты сегодня не придешь.
Мы тебе по уху съездим!

Ты сегодня не звонил,
И вчера, и послезавтра.
Шестилапый сизокрыл
Появлялся мне азартно.

Разметаю кудри я,
Как кокосовую стружку*.
Где-то явно, не таясь,
С болью в сердце плакал Пушкин...