Книга горит в костре,
И каждая буква кричит.
Она на смертном одре
И даже теперь не молчит!
Всегда она говорила,
Пусть даже порою безмолвно.
Людей постоянно учила...
Теперь всё вокруг неровно.
Пылают её страницы,
Золою текут её слёзы,
И нету нигде границы,
Что ограничит прозу!
Комментарии