С недавних пор я стал бояться лета:
Сплошная поминальная пора!
Выходят имена из-под пера –
Богаче список и бедней планета.
Какая-то зловещая игра...

Уходят не дожив... Или – дожив,
Внезапно выполнив предназначенье?
И в их уходе – злое развлеченье,
Какой-то завороженный мотив,
Немой укор и сладкое мученье.

Несправедливо, неразумно это!
Скажите мне, на ком лежит вина
За то, что лишь вослед видна
Слеза Артиста и печаль Поэта,
И криком исходившая струна?..

...Готовит кто-то сани летом,
А я – венки и поминальный стих.
И провожаю, лоб перекрестив,
Писателей, Артистов и Поэтов,
До боли мертвых... и до слез живых...