У меня в душе есть маленькое кладбище.

О нем никто не знает,оно мое только.

Я там хороню людей,которые меня предали,сделали мне больно.

Такие люди никогда не вернутся в мою жизнь,я их убиваю.

Нет,они умирают понарошку,но для меня-по-настоящему.

И вот я иду по своей маленькой аллейке и складываю на их могилы цветы.

На моем кладбище нет искусственных цветов,плачущих бабушек,

посаженных вишен и траурных венков.

Нет,тут все по-другому.По-моему.

И вот иногда я встречаю этих самых людей в настоящей жизни,

разговариваю с ними о делах,о погоде,о прошлом и настоящем,

а потом разворачиваюсь и просто ухожу.Я их не помню и не говорю о них за спиной,

зачем? О мертвых плохо не говорят.



Но вот в чем парадокс: чем ближе человек,тем тяжелее его хоронить.