Сметая восемь, прётся осень.
И стал луч солнца безоружен.
Прохлады у небес не просим…
И я по-глупому простужен.
Согреем в верной спиртопрозе
Наш скудный холостяцкий ужин.
Не так пугают холода,
Как дней безумных маета.
![]() 31 August 2007
|
Комментарии
Я кстати, немного изменил третью строчку.
Недавно одному автору говорил, что нельзя сразу публиковать - пусть стих хоть денек отлежится, а сам ночью выложил и второй раз за сегодня правлю.