Александр Тихонов
НА ВЕЧНОМ НАРЕЧЬЕ
книга стихов
Аннотация:
Вторая книга стихов молодого омского поэта. Автор стремится осмыслить противоречивую действительность, уловить связь между поколениями и эпохами, понять особый говор времени, его вечное наречие. Омск, Золотой тираж, 2020 год.
[Международная литератуная премия "Буламаргъ" 2021 года]
ISBN 978-5-8042-0651-3
(Тихонов А.А. На вечном наречье: книга стихов. - Омск, 2020. - 84 с.)
I. ВРЕМЯ СТАНОВИТСЯ МНОЙ
* * *
Время спрессовано. Время становится мной.
Лязгнув засовами, дверь отпирает Всевышний.
Я - настоящее. Холод гудит за спиной.
Холод вселенский, космический. Страшный и лишний.
В будущем тоже сквозят над планетой ветра.
Скрыто грядущее. Мне не добраться до сути.
Время спрессовано. В сердце вжимается страх.
Можно бояться, за это никто не осудит...
"Было иль не было","будет - не будет" - потом
Стану гадать, повзрослев и печалясь всё чаще.
Год девяностый, р.п. Большеречье, роддом.
Мир познаю и живу сам собой - настоящим.
* * *
Сшибаясь, проносятся острые, рваные льдины.
Так дышит Иртыш, пробуждаясь от тяжкого сна.
Мы вовсе не хлебом и даже не солью едины,
Но ветром таёжным, с которым к нам мчится весна.
Из южных широт возвращаются звонкие стаи.
Без них на душе, как в скворечне, сквозил неуют.
Не хлебом единым... Мир гибнет и вновь прорастает.
А птицы о счастье в любую погоду поют.
Но в час расставанья, когда расстоянья и вьюги,
О чём им, пернатым, вещает солёный прибой?
И хлебные нивы о чём тихо шепчут на юге?
Быть может о нас с непонятной, но яркой судьбой.
Не хлебом, не солью... Но радостью вечного чуда!
Хоть мысль на излёте старательно метит в висок
И колются льдины, и бьются, как бьётся посуда.
А в венах блуждает весенний берёзовый сок.
* * *
Нежную мякоть рассвета
Солнце кусает несмело.
Тонкими пальцами веток
Лес шевелит онемелый.
Мир потянулся и ожил
В зябком предчувствии мая.
Клейкие листики тоже
Жизнь понимают.
В НАЧАЛЕ
Играет ветер на одной струне.
Густеют облака на горизонте.
И девушка, спешащая ко мне,
Нарочно
забывает
дома
зонтик.
* * *
Жизнь уходит в драму то и дело.
Дядя Ваня на язык остёр:
Говорит, мол, чайка пролетела
Над вишнёвым садом трёх сестёр.
Промелькнула искоркой надежды,
Сполохами прожитых зарниц,
И остыла словом где-то между
Сжатых губ и сомкнутых страниц.
Никакой заумной подоплёки,
Лишь вопрос, тягучий, как смола:
Отчего наводит грусть далёкий,
Лёгкий росчерк птичьего крыла?..
* * *
Возле трассы, за кладбищем - новенький спальный район.
Чтоб доехать до центра, за час до рассвета встаём.
Дышит гарью завод в слюдяное оконце моё.
Шумный город не спит и окраинам спать не даёт.
И живые завидуют мёртвым, лежащим вблизи.
И в тягучем безверье библейское что-то сквозит.
А у стен новостроек, из грунта пробившись едва,
Рвутся к небу цветы. Почему-то всё время их два...
Нет же, стой! Погоди...Не части, я тебе расскажу,
Как, проснувшись средь ночи, по комнате долго хожу.
Я живу в самом центре, встаю без пятнадцати семь,
И завидовать мёртвым не тянет. Не тянет совсем.
Но порой снится разное. В доме напротив окно
Вдруг зажглось. Может, там также крутят немое кино
И сосед просыпается, щурясь на свет ночника.
А района за кладбищем нет даже в планах пока.
* * *
Кате
По ржавым крышам города идти,
Эмоции листать, как ленту "Твиттера".
Под звёздами, уставшими светить,
Поймать твою ладонь на полпути,
Почувствовать, что холодно без свитера.
Обняться - так теплей тебе и мне -
И ждать, пока рассвет разогревается.
Усталым звёздам в зябкой вышине
Желанье загадать желанья нет.
Всё сбудется без них. Уже сбывается!
* * *
Тише, чем ветер про штиль кораблю поёт,
Тише, чем время
в песочных часах шуршит,
Тише, чем жизнь неуклонно берёт своё -
Шёпот однажды забытой в тебе души.
Где-то внутри, за сплетеньем тягучих жил,
Там, меж костей
и клокочущих кровью вен,
Вечный ребёнок,
твой ангельский слепок, жил.
Ты и не знаешь, кого поселить взамен.
Он вдруг ушёл... Пустотой захлебнулся лифт.
Кошкою бродит по комнате тишина.
Вечный ребёнок капризен был и тосклив.
Ты повзрослела, но радости лишена.
* * *
Я иду расставаться с тобой.
С неба сыплет противная морось.
Кто сказал, что мы сшиты судьбой
И отныне не выживем порознь?
Кто сказал, мол, уступки нужны,
Чтоб самим не распасться на части?..
Как мы были чисты и нежны,
Как хотелось нам общего счастья!
Кто сказал, что мы сшиты судьбой?
Я сказал. Не боюсь повториться.
Вроде, шел расставаться с тобой.
Оказалось - мириться.
* * *
Мы не искали истину в вине,
В пустых обидах и потухших окнах.
Осенний день заглядывал извне,
Как зонт бездомный: выстыв и промокнув.
Нервически моргали фонари,
Искрили струны и гудели трубы -
Мы слушали дурное попурри
Знакомой по весенним ливням группы.
Сыграй нам, дождь... Как долго я и ты
Стремились прочь из замкнутого круга!
В однушке съёмной, на краю мечты,
Мы истину нашли, поняв друг друга.
А может, растворились в октябре,
В тоске, вдруг ставшей нормой для обоих.
Я помню только: рёбра батарей,
Чудной узор на выцветших обоях...
* * *
Когда дожди слизнули горизонт
И опустели вымокшие дачи,
Меж нами юркнул скользкий чёрный зонт,
Как чёрный кот - предвестник неудачи.
Мы жили наобум, и на авось
Надеялись в привычном неуюте.
Тоскливый дождь пронизывал насквозь,
И ты глядела сквозь меня, а люди
За окнами метались в темноте,
Ловили морось, впитывая жадно
Безвременье, где мы уже не те,
Что были раньше по законам жанра.
Так почему застыли у окна,
Как прежде руки друг о друга грея,
И наглой чёрной кошкой тишина
К остывшим чувствам льнёт и к батареям?
* * *
Заблудились в обманчивой осени, в сумерках ранних,
И уже не понять, где мы встретим грядущую зиму.
Пара слов на экране мобильного лечит и ранит.
Нам тоскливо, конечно, но, в общем, вполне выносимо.
И сквозь рваные сумерки, горечь молчания злого,
Неосознанно рвёмся друг к другу, страдая нелепо.
Телефонная сеть передаст два спасительных слова:
"Купи хлеба".
* * *
Всё можно исправить, вернуться, начать сначала,
Забыть, что кричал я и что ты в ответ кричала,
Придумать предлоги и поводы быть друг с другом,
Чтоб лодочка быта, мелькнувшая у причала,
На окрики с горького берега отвечала,
И чтоб голова, как когда-то, от счастья - кругом.
Придумать предлоги и поводы быть друг с другом.
Но хлюпают вёсла в белёсом густом тумане,
Ключи в ожидании дома звенят в кармане...
От съёмной квартиры, где я никому не нужен,
Квартиры, в которой лишь эхо впустую плещет,
И помнят тебя привезённые в сумках вещи.
А море проблем снова кажется меньше лужи.
Придумать предлоги и поводы. Знать, что нужен.
* * *
Сквозь сырость промозглого дня просочился домой:
Знакомые звуки и запахи, скрип половицы.
В открытую форточку веет грядущей зимой,
И лёгкая штора как лёгкая белая птица
Мне машет крылом.
По лунным дорожкам пройдусь через кухню и зал,
Чтоб вспомнить на ощупь нехитрые грани уюта.
За годы сомнений так много тебе не сказал.
Сквозь штормы и штили мы двигались в разных каютах
Нелепых проблем.
Теперь за окном расплескался октябрьский шум.
Ты знаешь, я с детства над собственной жизнью не плакал.
Я, может, сейчас ожиданием встречи дышу,
И белая штора подобием белого флага
Трепещет в ночи.
Пусть "парус белеет", но бури уже не ищу.
Довольно нам штормов, и ссор, и нелепых истерик.
Прощаю тебя, да вот только себя не прощу.
За окнами ночь всё прозрачней, всё призрачней берег.
Спасительный берег.
* * *
День тусклый и серый, как взгляд старика.
Морщинится небо над городом.
Подёрнулась рябью седая река.
Век осени беден и короток.
Собака бездомная резво трусит
По первому снегу, по холоду.
Дворняге зима лютой смертью грозит,
А если и выживет - голодом.
След пёсий ложится поверх белизны,
Вокруг теплотрассы подтаявшей.
Когда ещё будет цветенье весны,
И солнце проглянет когда ещё?..
* * *
Берег кисельный: тепло и топко,
Сладко от молока.
Лебеди-гуси над узкой тропкой
Тянутся в облака.
Буду бежать сквозь лесное диво,
Сквозь записной лубок.
Буду катиться в овраг с крапивой -
Сам себе колобок.
Друг позвонил: "Может, водки бахнем?
Дома сейчас раздрай...".
Речка молочная детством пахнет.
Сказка, не умирай!
* * *
Вырвав из горла города лязг и скрип,
Поезд сорвался с места, беря разгон.
В городе N ипотека у всех и грипп.
В городе N прицепили пустой вагон.
Хочется в тамбуре хлипкую дверь отжать.
Там, за последней преградой - закат поспел.
Кто-то пытался на поезде убежать,
Скрыться от города. Видимо, не успел.
Словно пути для него поросли быльём,
Не помогла ни одна из дорожных карт.
Лишь проводница кому-то несёт бельё.
Ей-то известно,
что вся наша жизнь - плацкарт.
II. ХИТРЫЙ РЫНОК
* * *
Высоко-высоко, где небесная синь так густа,
Что в ней вязнут кометы, планеты и прочие тверди,
Одинокая звёздочка, нам семафорить устав,
Сорвалась с небосвода и тут же скользнула в бессмертье.
В ледяной тишине наблюдала веками она,
Как в запретную высь мы стремились, надежды лелея.
Златокудрый парнишка увидел её из окна
И звезда засияла, в ребёнке признав Галилея.
Может, звёздочка знала, о чём нам неведомо, но
Мы глаза поднимали так редко к далёким светилам.
А теперь поглядели, но пусто вверху и темно.
Показалось, та звёздочка нам никогда не светила.
Показалось...
* * *
Казалось, юность поросла быльём,
Но жажда чуда всё куда-то манит.
С утра соседка вешает бельё
И простыни - как паруса в тумане...
Не хочется быть нудным ворчуном,
Размениваясь на дела и вещи.
Я распахнул рассветное окно,
А там, в тумане - паруса трепещут!
* * *
Чьей-то улыбкой становится дождь грибной,
Чьим-то подарком - цветы полевые, но...
Время вернулось к началу, угрюмый Ной
Строит ковчег и настырно твердит одно:
"Хляби разверзнутся, будет шуметь вода.
Много её утекло с допотопных пор.
Смоет поток все деревни и города".
Ной говорит:
"Хочешь выжить? Бери топор.
Будем рубить этот древний, замшелый бор,
Строить ковчег и спасаться от смертных кар.
Будет стихия стучаться в смолистый борт.
Душу свою береги, позабыв про скарб.
Выпустим голубя, скажем: скорей взлетай,
Чтоб отыскать новый берег и шанс на жизнь...".
Ной, извини, весь наш лес увезли в Китай.
Все топоры растащили и все ножи.
Горько вздохну и себе прикажу: "Не ной!
Есть ведь на свете спасительный плот любви:
Чьей-то улыбкой становится дождь грибной,
Чьим-то подарком - цветы... Так плыви, плыви!".
* * *
"Небольшой островок Отечества
Между церковью и мечетью..."
Ирина Шевелева
Из густого тумана мечеть поднялась в полный рост,
В полумесяце шпиля затеплились блики рассвета.
Эти первые всполохи, словно ответ на вопрос,
Долго ль ночь коротать, долго ль слушать стенания ветра?
Вдалеке на холме белокаменный высится храм,
Устремивший кресты в небеса золотыми ключами.
Это он отмыкает над нами зарю по утрам.
Это в нём одиноко окошко мерцает ночами.
Сколько вер и культур. Каждый житель находит своё
В этом малом мирке, что бывает то буен, то кроток.
Одинаково тёплое к каждому солнце встаёт
Над густым пестротравьем из разных, но дружных народов.
* * *
Снова ива растрепала космы
Над стремниной суетной реки.
Выйду в отпуск, как в открытый космос,
И - на дачу, жарить шашлыки!
Говорят, раз я родился в мае,
Значит, буду маяться всю жизнь.
Сущность поговорки понимая,
Сам себе командую: "Держись!
Выйдешь в отпуск. Будешь слушать рощу
И встречать у костерка закат".
Ничего нет радостней и проще,
Чем такие строки невпопад.
Словно космос, тих июньский воздух,
Одуревший от дневной жары.
Слышно, как гудят над речкой звёзды...
Вслушаешься - просто комары.
* * *
В воду - ладонь, будто щупаю пульс реки.
Где-то в верховьях сердце Алтая бьётся.
Это - Катунь, что шлифует материки.
Только голыш от Пангеи нам остаётся.
Древний, безжалостный холод идёт со дна,
Тянется сквозь времена к моим тёплым пальцам.
Будто река говорит:
"Только я одна
Вижу в тебе неприкаянного скитальца.
Вижу насквозь, словно тысячи лет назад.
Острую палку смартфон заменил, но - полно...
Вижу, во мне отразились твои глаза.
Что ты здесь ищешь так робко, но так упорно?
Скоро, скиталец, в душе ты зажжёшь огонь
И для познания миру откроешь разум...".
Я вытираю о шорты свою ладонь,
Делаю селфи и ухожу на базу.
* * *
В детстве каждый первый был заводилой.
А копнёшь - сидел себе, ныл в кулак...
Потому не ври! Знать, ума хватило
Ободрать мне с памяти лоск и лак.
Чтоб без многочисленных оборотов,
Всё как есть, по правде, "по чесноку".
"Эй, короче, толстого на ворота!".
Толстый - это я. Я уже бегу.
Правда, ровно в семь я бываю занят -
Телевизор крутит мне сериал.
И друзья кричат: "Ты там резче, Саня,
Без тебя Ванька не возьмут в "Реал".
Я спешу домой, всех бросая нагло.
Телевизор "Радуга": рябь и свист.
На экране скачет с катаной наголо
Бородатый (значит, крутой) артист.
Нынче вижу редко друзей дворовых.
Разбросала жизнь, поменяла суть.
Но при встрече громко кричу: "Здорово!".
Остальным - срифмую и донесу.
Навалилось дел, что не сделать за ночь.
Утром на работу - касанье, пас -
Закричит бухгалтер: "Живей, Сан Саныч!
А не то отчёт сам себя не сдаст.
У тебя экскурсия в десять-тридцать!
Тридцать человек". Аж в глазах темно.
Я давным-давно зарекаюсь бриться
И похож на чудика из кино.
Ровно в семь отпустит меня работа...
"Саня, на ворота - ты жиробас!", -
Мне кричит из детства с издёвкой кто-то.
Нет, ребята, поздно. Теперь я пас.
ОСТАНОВКА
Никакой патетики, слёзных строчек.
Просто город, вечер, кривые тени.
Возле остановки народ хохочет
И старушка жалобно просит денег.
От такой картины мороз по коже.
Пять рублей - в ладонь, больше нет в карманах.
А она кивнёт, скажет: "Дай вам Боже...".
Нет уж, лучше ей, чтобы без обмана.
Или лучше - мне, чтоб исчезли беды?
Каждый эгоист мнит себя мессией.
Так и тянет пафосно всем поведать,
Дескать, той старушкой была Россия.
ДРУЗЬЯМ
Рыхлое небо сочится осенним дождём,
В лужах дрожат отраженья домов и прохожих.
В гости поэтов из города юности ждём,
Холод беззвёздных небес ощущая всей кожей.
Будем на кухне под утро читать по ролям
Строки Кутилова. Дело не в творческом зуде.
Дело в желанье сквозь дождь (справедливости для)
Всё же коснуться пером ускользающей сути.
Рыхлое небо сочится холодным дождём.
Нет расстояний - лишь влагой пропитанный воздух.
Возле подъезда гостей припозднившихся ждём.
Где же вы, звёзды? Чужие, но жгучие звёзды.
* * *
Аист устал.... Не буди его, пусть поспит.
Он прошлой ночью сквозь ливень, под всплески грома,
Нёс трёх детей алкашам, что глушили спирт,
А для молящих о чуде - дитя с синдромом.
Аист кружился над городом в поздний час,
В окна заглядывал, горько вздыхал на крыше.
Может быть, всё перепутали и сейчас
Новую разнарядку отправят свыше?
Кто просчитал адресатов в конце пути,
Сколько им радости выпадет, сколько боли?..
Чудо сопит в колыбельке, так не буди.
Пусть отдыхает, ведь это лишь сон, не более.
* * *
За плечом у ангела-хранителя -
Белый свет. Храни его, храни.
Пусть он знает, в мире не одни
Он и я. Тем жизнь и удивительна,
Что не ясно, то ли вечный бой
За меня ведёт броня живая,
То ли я от мрака закрываю
Ангела-хранителя собой.
* * *
Хитрый рынок ощупает и просеет.
Будут пахнуть безвременьем и музеем
Пожилые торговцы под зноем летним,
Каждый день для которых давно последний.
Подойди к ним поближе, шепни на ушко,
Что часы с безголосой, слепой кукушкой
Ты готов обменять лишь на прах эпохи...
И послушай их громкое "ку" на вдохе.
Бесприютная вечность течёт меж пальцев,
Из игральных костей вымывая кальций,
С лиц прохожих стирая остатки грима...
Здесь тебя за одну из безделиц примут.
* * *
Ключ на старт!
Эпоха сплошного сюра.
Бытонавты
новых миров не ищут.
Прилетели. Сели.
Прости нас, Юра,
Но забыты звёзды.
Займёшь мне тыщу?
* * *
Пальцы - по клавишам. Галочка в нужной графе.
Пара хэштегов: #зажгли_офигительно #дико.
Селфи с концерта запостил в "Фейсбуке" Орфей.
Через секунду их лайкнуть должна Эвридика.
Город кипит: беспокойный, безумный, чумной.
Поезд метро заливает волной человечьей.
Втиснувшись боком, сквозь зубы ругается Ной.
Что-то про тварей и этот безрадостный вечер.
Мчатся маршрутки. Устал молчаливый Харон
В душный салон за оплатой протягивать руку.
- На остановке, пожалуйста.
Спальный район
Сонно плывёт за окошком под музыку Круга.
Пять пропитых мужичков олимпийских кровей
Глушат из пластика. Нет смысла в лучшей посуде.
Зевс-громовержец им всем разливает портвейн.
- Вздрогнем, ребята! Ведь мы же вершители судеб.
* * *
Родион Раскольников, ушлый блогер,
Проживает в съёмной своей берлоге,
А хозяйка злится и "водит жалом",
Говорит парнишке, что задолжал он.
Потому он гуглит в кафешке рядом:
"Как свалить старушку крысиным ядом?",
"Где купить травмат?",
"Как собрать глушитель?",
"Тварь ли я? Хоть лайками поддержите!".
Всё.
* * *
По центру сцены, на стене - ружьё,
Нелепое в трагедии Шекспира.
Дотошный зритель думал: "Ё-моё,
Ну почему не шпага, не рапира?!".
Другой смекнул:
"Ружьё - как тяжкий рок,
Нависший над страной, где Клавдий правил!".
Вот только Гамлет не спустил курок,
Хоть дядя был совсем не честных правил.
"Какой глубокий, тонкий смысл сквозит!",-
Шептались люди, выходя из зала.
"Вчера убрать забыли реквизит", -
Уборщица уборщице сказала.
* * *
Ермак доплывёт. И Чапаев тоже.
"Титаник" дойдёт до Нью-Йорка, но
Как только фантазия крылья сложит,
Ермак и Чапаев пойдут на дно.
Поднимется айсберг над чёрной гладью,
Холодный и острый, как взгляд врага.
А девушка в лёгком вечернем платье
Руками взмахнёт и нырнёт... в Вагай.
Урал колыхнётся, качнётся Лета.
Потом застучит по воде весло.
Все вынырнут разом в цветное лето,
Не в силах понять, что им жизнь спасло.
И, будто окутаны светом горним,
Пойдут по воде сквозь густую тьму.
Их всех поведёт безголосый дворник,
Который ещё не забыл Му-му.
* * *
Мы уйдём вслед за летом
В печальную, влажную высь.
Без вещей, без билетов.
До смертного вздоха - сбылись.
Снег завертится колко,
Часы застучат о былом.
Станем книгой на полке,
Бездомным душевным теплом.
Станем запахом пыли,
Врачующим словом... И пусть!
Это значит, мы были.
А строки - наш пульс.
* * *
На влажных рельсах - брызги тишины
И отсветы от фонарей окрестных.
Здесь свет земной вбирает свет небесный
И делает земное неземным.
Сквозь сумрак утекают поезда,
Становятся такой же серой дымкой.
Висит над миром блёклой невидимкой
Пронзительно-последняя звезда.
Её едва возможно разглядеть
В космическом пространстве надо мною.
А ей ещё лететь-лететь-лететь...
Из горних высей. Становясь земною.
III. МЕЖ ТОПЕЙ БРУСНИЧНЫХ
* * *
Придорожный "Рай" предлагает плов,
Шаурму на вынос и крепкий чай.
За одним из выщербленных столов
Распивают горькую два бича.
У того, что справа - помятый нимб.
У того, что слева - одно крыло.
Он совсем не ангел, и чёрт бы с ним,
Горестно вздыхающим о былом.
Дело не в эпохе и взглядах на
Неуёмность духа и бренность тел.
Но висит в вагончике тишина,
Будто ангел только что пролетел.
* * *
Дичают, "волчают" домашние псы на цепи.
Мы в собственной жизни не часто встречаем иное....
В сердцах чертыхнётся спасатель, багром подцепив
Измятого смертью, безвестного сельского Ноя.
Соседи руками всплеснут, дескать, жаль алкаша.
Чуть вскрылась река, стал чинить самодельную лодку.
Хоть пил беспробудно, а всё же - живая душа,
И знатный рыбак был на зависть всему околотку.
Его пронесут через сени в неприбранный дом,
До бывшей жены в сотый раз дозвониться не смогут.
Примчится дворняга, начнёт барабанить хвостом.
Она опоздала, но всё же пришла на подмогу.
* * *
Сибирские реки на север текут.
Об этом с рождения знают
Татарин и русский, остяк и якут
И каждая птица лесная,
И сумрачный лес, перешедший в тайгу,
Сплетение веток упругих.
Сибирские реки на север влекут
То утлые лодки, то струги.
Меж топей брусничных, в таёжной глуши
Любая тропа - словно речка.
Теряется в сумраке хвойном, шуршит
И шепчет на вечном наречье.
КУЛАЙ
1
Снега скрип,
ветра вой,
ветра лай.
И деревья, нависшие грозно.
В этих дебрях затерян Кулай,
От которого веет морозно.
Здесь меж сосен седых, в полусне,
С ветром истина бродит простая:
Снег, конечно, сойдёт по весне,
Но уже никогда не растает.
2
...А зима в этот год оказалась буранная, злая.
И земля - будто камень, и воздух холодный, как лёд.
Двое рыли могилу в таёжной глуши, у Кулая,
И ругались: "Кайло этот смёрзшийся грунт не берёт!"
И земля не брала небольшое, иссохшее тельце,
Что лежало поодаль, а сверху накинут мешок.
Двое рыли могилу (а в прошлом они - земледельцы),
И лопата вгрызалась в холодную твердь на вершок.
Что бы ни было сказано - всё будет блёкло и косно.
Наших слов тем, кто сгинул, услышать уже не дано.
Лишь в апреле земля отошла от мороза, но - поздно.
Заровняло могилу, истлели и плоть, и сукно.
У таёжной реки буйноцветие трав - можно в рамку
Этот дикий пейзаж и на стену, чтоб радовал глаз.
Где те двое страдальцев, в слезах положившие мамку
Под промёрзшей земли неумело приподнятый пласт?
Их уже не найдут. В документах останется крестик.
Васюганская топь не проклюнется новой тропой.
Пойте, ветры, о том, что Небесное Царствие есть, и
О невинно погибших, таёжная птица, пропой.
* * *
Проносятся тучи над Ошею.
Провинция в самом соку.
"Провинция" - слово хорошее,
Когда не уходят в загул
Обычные сельские жители,
Не тащат на сдачу цветмет,
В соседстве живут уважительно
И Ганс, и Иван, и Ахмед.
Когда, словно в тексте у классика,
Словечко к словечку - строка:
То луг со стогами, то пасека,
То в диком разливе река.
...Пейзаж перешел в наваждение.
Провинции тихой исток
Всё чахнет, но избы с рождения
На запад глядят и восток.
Им в пасмурных сумерках грезится,
Что время повёрнуто вспять.
Река с отраженным в ней месяцем
Сроднит и напоит опять.
* * *
"Здравствуй, мама! Пишу на привале, мечтая о том..."
Фронтовой треугольник летит через Одер и Вислу.
Где-то тихая Родина, ветхий родительский дом,
И высокое, мирное небо висит над прудом.
Но над кратким письмом фронтовая цензура нависла.
Нет меж строк ничего, что могло бы нарушить устав,
Ничего, что могло бы сорвать наступленье, и всё же
Задержалось письмо. Плачет мать, от безвестья устав,
И в неясной тревоге найти себе места не может.
"Здравствуй, мама! Пишу на привале, мечтая о том,
Чтоб вернуться скорее. Я верю, победа за нами!.."
А высокое, чёрное небо висит над прудом,
И усталые звёзды глядятся в родительский дом,
В дом с тревожными снами.
* * *
От озера дорога повела
Вдоль фермы, где от фермы - только остов.
Всё меньше население села,
Всё больше население погоста.
Иваны, не забывшие родство,
Стоявшие от века друг за друга,
Лежат теперь так близко для того,
Чтоб, в Рай шагнув, подать соседу руку.
* * *
Разъятая на органы страна:
На лес, на нефть, на золотые жилы.
В глубинке, где пригрелась тишина,
Ждут городских поэтов старожилы.
Неужто, я так беспросветно глуп,
Что вижу немощь в этой древней силе?
Шесть лавок, восемь стульев - сельский клуб,
Куда нас со стихами пригласили.
Здесь пели ветры испокон веков.
Теперь тайга всё реже и плешивей.
И страшно в этом царстве стариков
Сфальшивить.
* * *
Цепью прикованный, мель сторожил весной,
Летом и осенью верный теченью бакен.
С первой зарницей блестел над речной волной.
Свежая краска лоснилась, как шерсть собаки.
Но не бросался на баржи, скрипя им вслед.
Лишь наблюдал очертанья случайных судеб.
А за молочной рекой в небольшом селе
Жил мужичок: весь в сомнениях и мазуте.
Он искалеченный бакен весной латал,
Сызнова красил. Но вдруг... мужичка не стало.
Шли корабли и паромы, и снег слетал
В сонную воду, где бакен скрипел устало.
Долго ли, коротко, снова придёт тепло.
Лёд захрустит и пойдёт, обнажая мели,
Вниз по теченью. Наш бакен туда снесло.
Там его острыми кромками перемелет.
* * *
В заснеженном доме, у русской печки,
Сплетаются сказки, мечты и были.
От речки Вагая до Чёрной речки -
Полметра и горстка архивной пыли.
Вагай с цепенеющей Чёрной речкой
Текут подо льдом мимо дома. Мимо.
В заснеженном прошлом, у русской печки
Все беды вселенские поправимы.
Меж стылой землёй и бессмертным небом
Года и столетья легко пружинят.
А где-то идёт секундант по снегу...
А где-то кровавит клинки дружина...
Но снова течёт пред глазами морок
И пятятся воды реки забвенья,
Как будто десантники Черномора
Пришли кирзачами месить теченье.
И космос трещит, будто мозг похмельный,
И могут герои спасти друг друга.
Вот взял бы Ермак пистолет дуэльный,
А Пушкин царёву надел кольчугу.
В заснеженном доме, у русской печки,
Все беды истории повторимы,
Ведь в выстывшем прошлом у Чёрной речки
Ермак раз за разом стреляет мимо.
* * *
Машет вьюга белым помелом -
Стылая, бездушная транжира!
Замело дорогу. Замело.
И в глуши, у "свёртка" на село,
ПАЗик выгружает пассажиров.
Километры снежной целины
Где ещё вчера вилась дорога.
Были огоньки вдали видны.
Нынче не узнать былой страны -
Только вьюга меж людьми и Богом.
У него за пазухой, в глуши,
Машет вьюга, белая на белом.
Не глуши автобус, не глуши.
Зябко здесь и рядом ни души.
Где душа? И что теперь нам делать?
* * *
Цвела Атлантида. И шли по реке корабли.
И с музыкой тёплой ложились ветра на причалы.
Жила Атлантида. Великая. В центре земли.
И гостя любого как старого друга встречала.
Теперь говорят, что всё было иначе, но я
По лицам чинуш, по их едкому, сальному тону,
Всё понял - скрывают. Была Атлантида моя!
Сидят и боятся пускать на руины Платона.
Вывозят леса. Драгоценные. Красных пород.
Пылят большегрузы, сминая асфальт по дорогам.
Была Атлантида. Её многоликий народ
Теперь забывает, но всё ещё помнит о многом.
Её захлестнуло. И смыло. И будто бы нет.
Руины заводов как древние склепы вдоль трассы.
Лишь память о прошлом сменяется звоном монет,
Становится байкой для сытого "среднего" класса.
Прощай, Атлантида... Один у обрыва стою.
Крикливая чайка кружит над волной одичало.
Я слушаю ветры. Лишь ветры правдиво поют
О том, что история всё возвращает к началу.
Была Атлантида. Не помнить об этом нельзя,
Иначе к чему все старанья и чаянья предков?
Горячие ветры, над гладью речною скользя,
Поют нам о прошлом. Свежо. Неразборчиво. Редко.
2016 г.
ЛЕОНИД
Памяти поэта Леонида Чашечникова
Закрыта книга, а строка звенит.
Так меч простора просит, в ножнах лёжа.
Не древний царь, спартанец Леонид,
Владел клинком,
но сельский мальчик "Лёша".
А путь его был долог и тернист:
Сквозь сумерки времён, навстречу свету
Шёл молодой, весёлый баянист,
Наш Лёнька -
выпускник из "культпросвета".
Судьба его мотала по стране.
То в Астрахань влекла, то в Подмосковье.
Пыталась выжечь, утопить в вине,
Лишала близких, времени, здоровья.
Но строчке нет покоя. Всё звенит.
Всё требует, чтоб я прочёл и понял.
Как будто ждёт почивший Леонид
Того, кто вложит меч в свои ладони,
Чтоб слово обожгло живым огнём
И в ясности звенящей укрепило...
А русские поэты день за днём
Подмоги ждут. И гибнут в Фермопилах.
* * *
Беспросветное времечко
Да сосед-хитрован...
Зацелованный в темечко
Шёл по жизни Иван.
Обобрали наивного.
Был раздет и избит.
Сколько видывал дивного?
Сколько было обид?
Горе жгло и корёжило
На потеху врагам.
Меж похмельными рожами
Вёл Господь дурака.
Раны прежние зажили,
Поутихло в душе.
Кто там плёткой охаживал?
Он не помнит уже.
Доверяясь Учителю
В сложный жизненный миг,
Улыбнулся мучительно...
И опять напрямик.
* * *
Лишь позовут свергать царя,
Поманят троном,
И вновь кровавая заря
Над тихим Доном.
Хоть нет от правды ни следа
В заморской мантре,
Уйдёт на киевский майдан
Безусый Андрий.
Потом: нацгвардия, Донбасс
И встреча с батей.
А дальше: "Сынку!", - хриплый бас.
А дальше... Хватит!
Но сквозь года и города:
"Я слышу, сынку!",
И не ответит никогда
Остап из цинка.
Вот только кровь на всех одна
И горечь дыма.
На тех и этих тишина
Неразделима.
Смешает повести финал
И быль и небыль.
Ждёт тех и этих тишина,
Земля и небо.
* * *
Люди без Родины. Куртки - с чужого плеча.
Преданы, проданы. Впору рыдать и кричать.
Можете тешиться мыслью, мол, "нам не грозит".
Тысячи беженцев молча идут по Руси.
Скрыться стараются от накрывающей тьмы.
Вздрогни же, знающи: это могли быть и мы.
Тяжко и горестно песни казачьи поют.
Где с нашей гордостью нам бы нашёлся приют?
К детскому лагерю где-то в Сибирской глуши
ПАЗик залатанный узкой грунтовкой шуршит.
Плещет за окнами ясная звёздная высь.
Все разом вздрогнули...
- Здравствуйте! Как добрались?
* * *
Я верой и правдой служил королям.
Я книгу предательств читал по ролям.
Меня не коснулись ни яд, ни кинжал.
Я Пушкину пулю в "Ле Паж" заряжал.
Я вслед за Багровым входил в бельэтаж,
Строгал Командору его карандаш.
Во всём я виновен до Судного дня,
И каждый готов указать на меня
Своей театрально дрожащей рукой.
Я тот, кто виновен, - я кто-то другой.
* * *
...Но, отказавшись верить наотрез,
Беззубый рот в усмешке злой ощерив,
Шёл римский стражник медленно к пещере,
А вслед ему неслось: "Христос воскрес!".
Вёл стражника неясный интерес.
Он замер в кротком сумраке гробницы,
И, дрогнув, поднял с пола плащаницу.
И прошептал: "Воистину воскрес...".
* * *
Я всё мягче иду по земле,
Но всё так же не знаю, куда.
За десятки истоптанных лет
Поменялись мои города.
А безвременье дико гудит,
Дует в медные трубы беда.
Что ещё мне осталось пройти,
Знают только огонь да вода.
Что ещё? По полям и лесам,
Где стрекочет наивный сверчок...
То ли жизнь такова, то ли сам -
Дурачок?
Комментарии