Месяц выгнулся дугой:
Что-то не по нраву.
Брось, Поэт, искать Любовь,
Повстречаешь Славу.
Птицу счастья повстречал,
Думал, это Слава.
Отдал ей свою печаль,
Думал, не отрава…
Приковать себя к перу
Не могу, и ладно.
Жаль в бесславии помру,
Но пожив изрядно.
У меня цена своя,
Не судите строго.
Но на рифму без вранья
Променял бы много.
Перестать, не перестать
Прозябать поэтом?
Переспать, не переспать? -
Лучше петь об этом!
Что ж, сумев сказать свое,
Я сказал так мало,
Проторенной колеей
Двигаясь устало?
Из себя не дал лепить
Никого другого.
В общем, сильно мог любить,
В частности - немного.
О душе, что примет черт,
Расскажу так нежно,
Что Господь ее вернет
Чистой белоснежно.
Комментарии