Нас бережет порой своя
же память:
Все обесцветив, сгладив, сократив.
И от печали каждой, взятой нами,
Отняв слова, оставит лишь мотив.
И над землей привычно, неустанно,
Совсем легки, бесформенны теперь,
Плывут туманы, тянутся туманы —
Следы надежд и контуры потерь.
Комментарии
Покуда он еще живой!
Ведь не похож туман на контур,
Когда нет формы у него.
бывают ваши - топором,
а у Оксаночки лиричны,
души сверх лёгоньким пером.
"Алекс Калиостро" - напоминает по стилю С. Деля, которого люблю.