Август держит тангаж. Выпущены закрылки.
Вертикаль. Остывающий воздух качает борт.
Сбились широты, и солнце печёт затылок.
Меркнет бескрайний ост, за туманом прячется норд.

Валится горизонт. Карту режут дороги,
И желтеют поля в стране под названьем тоска.
Ветер. Разгон. Только, кажется, вышли сроки,
Хоть и сердце стучит в ожидании марш-броска.

В капельках лоб. Только всё равно не согреться,
А скорость растёт, под ногами буреет земля.
Мчимся в тоску - от неё никуда не деться.
В фюзеляже шасси. И уже не начать с нуля.

И снова - попытка с жизнью соревноваться -
Их сколько угодно, как рейсов на чёрном табло –
Тысяча сорок семь или шестьсот двенадцать.
Провалы. Болтанка. И пропасть молчит под крылом.

Осень прямо по курсу. Крадёмся на ощупь.
Приземлимся на льдину, если поможет штурвал.
Будем стараться, пока не уснули рощи,
И август держит тангаж и горизонт не пропал.