В полуподвальной мастерской
Рука, согретая камином,
Борясь с отчаянной нуждой,
Писала яркую картину.
Порхали кисти-мотыльки,
Пьянея от нектара красок,
Суровый холст из-под руки,
заполнив пустотою масок.
А холст, рассерженно дрожа
И трепеща, как от щекоток,
Боялся больше, чем ножа,
Красивых поз фальшивых ноток.
Жаль, кисти, верные уму,
Заняв вершину положенья,
Пытались навязать ему
Полет и магию движенья.
И настроению под стать,
Едва родившись, вдохновенье
Мечтало дорого продать
Руки бессмертное творенье.
Почти фурор! Вот только чувства
Прошли, оставив без гроша.
Когда высокое искусство,
Вздохнув, покинула душа.
В осиротевшей мастерской,
Как в чистом поле подорожник,
О чем-то спорил сам с собой
Несостоявшийся художник.
январь 2008 г.
Комментарии
С теплой улыбкой Вик
Их невозможно просчитать.
У форм обычно нормы,
Вот и приходится блуждать!))))
Спасибо за отзыв, Вик
Рад, что зашли. С уважением
А камин, действительно, был, это же о личном (во многом), правда, я по камню художник.