Значит это - весна,
Если зимний отбросивши тлен,
Всю себя отдала и взяла меня в плен,
Ничего, не оставив взамен…
Значит это - весна.
Белый свет. Ему тысячи лет,
Он в лохмотья одет,
он аскет…
- И цветок полевой не сорви,
если только поэт.
И не сделай беды,- просишь ты.
- Это бред, - усмехаюсь в ответ,
Но меня уже нет…
март 2005 г.
Комментарии