За ближним поворотом пропадая,
Выныривают в дальнем далеке.
Летят, как стрелы,  вечность пробадая,
Лежат, как  русла, выгнуты к луке.

Ища свою, ты многие  дороги
Прошел, следы роняя наугад,
Степными балками, где склоны чуть пологи…

Ходил в Египет, как библейский Гад.

О сколько раз себе ты ранил  ноги
Гранитными осколками дороги!
Когда, в Шумер явились, как из ада,
Бесчисленные полчища Аккада.

В конце концов, зарезанный в Калькутте,
Проснулся ты в Азовском Красном Куте.
Здесь так тихи проселочные  воды!
По ним плывут мажары и подводы…

В холмах песчаные петляют  серпантины,
Вдоль складок  местности простегнуты, как нить…
И пропадают в глубине патины
Чеканкой, что забыли почернить.

Порой живешь и выглядишь убого
И говоришь: «Владыка, я устал!»
«Вставай, вставай!»  – опять зовет дорога
И светит, как магический кристалл.

И ты идешь к заброшенному саду,
Роняешь тень, судьбы своей, как плеть,
Потом глядишь в сквозную анфиладу,
Которую сумел преодолеть.

И, яблочко, что свалится в  траву,
Ты будешь грызть, и наблюдать  недолго,
Как, натянув пространства тетиву,
На горизонт легла твоя дорога;

И как, стрелой убитый наповал,
День кровью заливает перевал.
06.07.14