Простите, женщины мои!
Я вас любил эгоистично –
За вдохновения свои,
Что вы дарили безгранично.

Я вас, увы, боготворил,
Но лишь тогда, когда творил,
Когда меня сжигала фраза
В момент безумного экстаза,

Когда я плакал от восторга,
От слов, что мне душа исторгла;
Когда на верхней планке грифа
Являлась мне живая рифма;

Когда ж в незримую графу,
Где регистрируют шедевры,
Я заносил свою строфу,
Не музы были мне важны –
Камены моего искусства,
А просто уличные стервы
Мне были  в этот миг нужны.

Зачем я им читал про чувства,
Что с вами пережил не раз?

Зачем я уходил от вас?
Туда, где  лжет – нагое  тело,
И где Любовь – другое дело,
Где душу носят, как бельё,
И даже продают её.

Какой вопрос – такой ответ.
Тогда, по молодости лет
Я полагал: лишь тот поэт,
Тем более, лишь тот пророк,
Кто не дает себе зарок
И не боится впасть в порок…
18-19.10.14