Эту музыку слушал он
А в это окно глядел.
На уходящий во тьму эшелон
Из этого в тот предел.
Он обожал эти глаза,
Целовал эти руки и плечи.
Сок цедила ему эта лоза
Согревали в ночи эти свечи.
Здесь он плакал и сочинял.
Здесь патрон серебром начинял.
Здесь он жил и ночами летал.
Здесь построил себе пьедестал.
Здесь он жил и детей сотворил.
Здесь он небо свое отворил.
Здесь его называли поэтом.
Только я говорю не об этом.
Только я говорю, только я
Не о том говорю, а об этом:
Как плескало через края
Это море житейское летом,
Как стояло оно во льдах
В соловьиных его садах,
В непрощенных его грехах,
В непрочтенных его стихах
В присалгирных его тополях
На тетрадных его полях
В этих детях и в детях тех,
Кто его не любил за успех,
Кто его обижал – обожал…
А потом навсегда провожал
Тот последний его эшелон,
Тот беззвучный его «Шалом!»
09.07.09
Комментарии