Земля отцов – взлелеяла побег, что вытолкнуло на рассвете древо.

О древо жизни! О святое чрево! Я сам давно уже отец для тех, кто только начинает свой побег в далекую неведомую старость, кто любит  наслаждение гульбы и праведную от трудов усталость, кто на меня походит цветом глаз и тембром голоса, и волею судьбы, которая дает мне в зубы слово. Оно мне губы размыкает снова, скользнувшее на острие пера.

Оцепенело, замерло отвесно…

Ты сам подобен в этот миг стрелку…

Не торопи его войти в строку, оно само свое увидит место, чтоб раз и навсегда прильнуть к бумаге.

Жизнь не спешит подобно колымаге, собакой тень бежит у колеса.

И тянется вдоль неба полоса, как прерванная речь на полуслове.

Застыла на закате  капля крови. И перышко скрипит: «Пора, пора!» И пишет, что окончена игра.

10.10.10 – 11.09.13