Россия стоит на зыбучем песке,
на мир озираясь в предсмертной тоске.
Кладбищенским смрадом несёт за версту.
Раздолье – воронам, приволье – кресту.
Россия больна бесконечной войной,
в ней воздух свинцовой налит тишиной.
Под струями едких кислотных дождей
поганки мутантные выросли в ней.
Так что же с тобой приключилось, страна?..
Ты – наша беда или наша вина?..
Куда ни взгляни – запустенье и пыль.
Бедой обернулась суровая быль…
И только поганки в своих «BMW»
с мигалками мчатся по нищей Москве.
Комментарии