Деревья, сменив головные уборы,
столпились и спят над притихшей рекой.
Сентябрь взбежал на лесистый пригорок
и смотрит на серое небо с тоской.

Октябрь торопит, ворчливо бормочет,
холодным дыханьем листву теребя:
«Природа давно уже осени хочет.
Пора заменить мне на вахте тебя». 

Дрожащая стрелка часов мирозданья
вплотную приблизилась к новой черте.
И вот, как всегда, в этот день расставанья
природа во всей предстает красоте.

Закат распахнулся, как розовый парус.
Багровые кисти рябины горят.
На ветке блестящие капли собрались
и, словно от страха, бедняжки, дрожат.

А вечер всё брызжет охряной зарею
на листья, плывущие вниз по реке,
как нищий художник в тяжёлом запое
с намасленной кистью в дрожащей руке…